После 31 декабря приходит 1 января. Ощущение чуда уходит, приходит разочарование, которое исчезает... 31 декабря...
Уже совсем скоро наступит Новый год.
Праздник неуловимого чуда.
Благодаря воспоминаниям создается ощущение возвращения в детство, когда деревья были большими, а ты маленьким.
Помню, как падали алмазными искрами белые пушинки.
А я затягивался через папин махровый шарф, пропахший крепким "Беломором", свежим и морозным воздухом, вкусным, как пломбир.
Напротив окна, покрытого загадочными узорами, сидели степенные, нахохлившиеся красногрудые птицы и клевали ягодки рябины, которую посадил мой прадед Берл.
Он умер задолго до моего рождения, но его дерево много лет радовало глаз, а темно-красные плоды кормили голодных, вечно сердитых снегирей.
Земля твердела, покрываясь белой бахромой свежевыпавшего снега.
А наутро уже можно было лепить снеговика: картошка вместо глаз, морковка вместо носа.
Снежки — любимое развлечение. Самое забавное для меня было уклоняться от них или сбивать руками.
Детский опыт пригодился гораздо позже, уже в Израиле, где в повзрослевшего мальчика бросали не снежки, а камни.
Впрочем, в детстве, поздним вечером облепленным снегом камешком мне разбили голову. Крови было много, прошлось ставить скобку в травмпункте. Наверное, не могли простить мою ловкость. Кто-то из своих, в нашем дворе чужих пацанов не было.
За пару недель до Нового года в воздухе было разлито предпраздничное настроение. Люди добрели, даже самые мрачные и злые.
Елки, игрушки, конфетти из хлопушек, бенгальские огни, конфетки в бумажных чемоданчиках. Впрочем, Дед Мороз навеселе, в красном кафтане, не внушал доверия, а вот румяной Снегурочке с красивыми коленками почему-то верил сразу.
А еще была "Ирония судьбы", какой-то чарующий фильм, от которого мой папа не мог оторваться. Я не понимал и сейчас не понимаю, ну сколько можно смотреть одно и то же, однако смотрю с таким же замиранием, как и раньше.
Наверное, хочется почувствовать волшебство Нового года. Ведь это единственный праздник, которого ждешь с радостью и предвкушением чуда, в которое несмотря ни на что продолжаешь верить.
Но после 31 декабря всегда приходит 1 января. И ощущение чуда уходит, приходит разочарование, которое исчезает... в конце года, 31 декабря.
Марк Шагал "Над Витебском" — городом моего детства, по которому я нет-нет да и скучаю, совсем немного, но все же...
Блог автора на Facebook
https://www.facebook.com/100005938034261/posts/pfbid09sKm9N6UDEYxrxfVJNhrV7TzurQuZafheEdEx2tTNpdLUeDBDpvyF63NjqZgGXCvl/
комментарии