Ходики жизни. Вкус зимы

Русские зимние утра, которых не хватает здесь, в Израиле. 

Зимние утра, которые расширялись до размеров картины, панорамы, фильма, со звуками, действия с запахами.

Дворники не скребут снег, которого нет. Разве что на Хермоне.

Где-то в моем мире еще горит печка, и собака разрешает протянуть к ее подбрюшью ноги в носках. 

Ворчит кот...

На воротнике девчонки еще не растаяли снежинки.

Есть в пачке пару сигарет. 

И кубинский ром из сельпо в стакане.

Эмиграция бывает только из себя в себя.

Карантин как намордник, но ничего, обветшает до ниток, - снимут.

Кто-то скажет: я пришел дать вам волю.

Мерцает елочная иллюминация в окнах старого мерказа в Кармиэле, где проживает почти сплошной "советский народ”.

Но снег у нас не валится с еловых лап и не летит прямо на котов и белок.

Санки деда Мороза, олени Санта-Клауса не прорвутся в Галилею.

И все-таки: пусть лучшее - помнится.

Бабушка жарит блинчики на кухне. И ты прыгаешь, летишь, забыв даже про шлепанцы.

Мед струится из горшка. Повидло из сливы, кислое. Пенка с молока, сметана.

Недалеко от Москвы-то - под дверью в сенях - так наметет со вчерашнего, что видна белая полоска.

Проведешь по ней пальцем, попробуешь снег на вкус, - вкус зимы. 

Помогай нам Господь, сбереги и помилуй!

Источник: Facebook